Personne n`écrit plus le journal n`a pas de pages
Tout le monde brûle les idées dans des objets
Des inconnus ont rompu en deux les rêves de ceux qui sont sans inspiration
Au Café tous les artistes viennent
Ils discutent sur le combat contre la machine à écrire
Sur chaque table personne ne joue plus au poker
Aux cartes aux échecs ou autre chose
Il y a des gens qui se regardent attentivement
Sans comprendre la règle du jeu scénique
Le théâtre est un chapeau trop grand
Pour pouvoir improviser le banal
Dans la rue les gens parlent de la littérature sans valeur
Maintenant ils lisent les livres sans humour
Les contemporaines s`amusent
Ils prennent une place sur la table et rigolent
Ils boivent du beaujolais pas trop cher
Il n`y a que de la contrebande
Personne n`écrit plus
A la radio la voix endormie annonce des jours
Chauds dans des appartements
Sans air conditionné ainsi se fait la poésie du quotidien
Hier au restaurant les artistes ont discuté
Sur l`œuvre de Proust et de Tchekhov
Trop simple est la pièce avec la mouette
Hier en soirée l`homme qui a beaucoup de problèmes a peint le monde en rouge
Aujourd`hui tous mangent des proses
Sans inspiration
Il y a un silence comme dans un tombeau je ferme cette porte
Dans la chambre personne ne dort
C`est le vide partout
Ni moi ni la femme sans aucun mot sur les lèvres
Ne se rappellent pas ce qui s`est passé autrefois
Nous nous cachons comme les malades
Parmi les espaces d`entre les objets
Personne n`écrit plus.